Retrovisor - Wing Mirror (Reprise)

Joel "Him"

It is not a claim to correct this term, but the digression about it is a claim that it is nothing more than a curious object.

A look back in the life of the human being -my human being- gives me an idea that I want to share that comes in handy while I see the mirror that says Joel, a wise old man, also silently hysterical, who did not admit the doubt. And I would like to believe but they have awarded me -or rather I want to believe that they did-, a genuine skepticism although obstinate in cafeteria discussions.

I am facing the computer on which I write and if I lose my gaze I find the silhouette of someone who, in Plato's time or rather he said: “what happens behind me is reality. The shadows that I see reflected are only a distorted image of that one”. How visually dissonant the world is when I observe it at 130 km/h, a speed already too fast to live.

Could it be some kind of time machine to hear the same sound twice? A question without marital status but if it is citizen enough for this thought, which is already retrograde, is updated at every moment. But I consider stopping. Although if I don't retro-dact I don't retro-regress if it's about concluding. I feed myself back in the same way that the medium by which the vibrations emitted by a naked body that is manipulated does. Do I resonate? Glare? Yes. And perhaps because I frequently go to the past consciously and unconsciously or what do I know about the conflict that ponders my human tendency. The planet consistently resonates with its guests, but its dedication to the notes that rock it is evident by the way it manifests itself. I have seen how some crystals explode exposed to a soprano aria that equals the frequency in which that glass is. Everything has its special tuning and foolishness reaches such an extent that it decodes it for its approval, causing the reckless effect.

I'm on a highway that has the sole purpose of controlling myself and I look through the mirror of the universe without getting a ticket for going with a drunk and lousy driver called with the alias of "him" who does not stop be a pronoun while freaking out and harassing the ride.

I am young but contemporary with my old age, which in turn deals with the complexity of the hypertheses that I shape, distributed in different almost disjoint groups. I regret the fact but if I remember correctly, I have not come this far by eloquence but by reflex. Only something got in the way of something we left behind that when I realized it, watching it through the tiny TV*, I went back in time causing its death. If the one in front is also doing the same, he may harm us. “Objects in mirror are closer than they appear”.

The word or prefix Retro implies an action of going back in time and therefore I would rather say, Reviewer.

Illustrated by Willington Giraldo 

Published by El Clavo Magazine

* The word TELE it comes from Greek root that it means FAR AWAY 

The Real Virus (Reprise)

We all have the virus. We have the disease. In some it is already terminal and in others barely symptomatic. We feel depending on the social sphere in which we find ourselves. The program was "reset". We are back in Colonial times. But as a tangent in the space-time line, history cannot be repeated. It is the turn of Others. As with Animal Farm, another administration must be given way. You already had your turn. The game is like that. By turns. So in ten or twenty years it returns to the same, it is the turn of the next. In glíglico language: áblansé figlios di buda garças límala asno Evohé!, Evohe!

It happens in all areas of knowledge. Intelligence is not synonymous with well-being. Going through the academy is not synonymous with education. And so with everything. A patriot is not synonymous with a nationalist. A feminist is not synonymous with a woman, a pan-sexual is not a fagot, a song is not art, as perhaps a shoe hanging on a fence is.

The Comanche chief wants to talk. But if he feels threatened he can't just go for the jugular. Or what are you waiting for? The virus right? There is. But what is that about? What virus are we talking about? It is an endemic virus of the region (the West) product of segregation, classism, which even splashes to Art. Observe the skins of the musicians of a symphony orchestra. Or in the film industry who is the stellar. Or Painting, what is it but all the scrambled colors. Black. Like the abyss of Being.

It's the virus. That in each cardinal point of the continent it has its nuances until it reaches the most basic of the basics in daily life. "Lend me grandma for the preferential row." "Put this piece in the wrong way, it's already too late." "Show your aunt's stratum one receipts to the university so that your tuition is low." We all have. Year. You are not. Sorry. I do. Every chance I get I try to hack into that system. I am the worst citizen there is. It's the good thing about being introspective. You realize what a bad person you are. There I discovered my pathological symptoms. Symptoms that in a sneeze of the System were transmitted to me in order to return the favor that it does me. Through each experience with communities, in one or another romance (pan-chromo-sexual), chizga and borolombo (musical slang expressions) know what a bad person I am. I admit it. Now, there are still virgin humans who are just kindness. But remember, Kindness is not synonymous with turning the other cheek as the Gospel says. Even, there is nothing more warlike than the gospel. Elementary history. People go to homilies speech to look at shoes, glans, vulvas and only listen to the part in which the priest says "take and drink from it, all of you, because this is the chalice of my blood, which will be spilled for all of you". BLOOD. And people leave blessed, SPARTA!

In all those occupational psychological tests that they now do even to order food, I always lie trying to portray myself as a person with a clean conscience. In those that are online, a notice appears that says: “Your answers are not valid since in option A. If you see the possibility of stealing without being seen, you marked that you would not do it or at least that you did not think about it. He's not being entirely honest. This will not affect your request in the application”. Psychology shows that it is natural for the human being to have motions of this type. Now, if we have weapons, what would happen?

The Kingdom of New Granada, the name that this land bears, since Colombia barely glimpses a tritone –it lacks a sharp ninth, flat thirteen, clusters– (bah! bullshit musical terminology) now receives The Vaccine. It is a colossal sized cock that will go through every sphincter if necessary. And remember that there are several doses. The host cell is what feeds the virus. THE GUEST. It's the one that hurts. The virus without it cannot feed and replicate. Each citizen is that guest.

Regarding conspiracy theories and molecular... The Social Media. They are like a catwalk of ideas. All of them have silicones. In the more local groups (internet or physical) the ideas are more real. Human. Natural. We are resentful. I clarify, I am the resentful one. No you sorry. I want to give a bullet to what moves. Touch my puree and you'll see. I break your hand. Sorry for the barbarism and bad vibes in these words, they will still be lost in this ocean of opinions.

I am also the worst of professionals for not writing when it's time but for pleasure. A professional artist must do the same even when he doesn't feel like it. Even when he knows that he is paid by someone who is not of his creed or political faction. I don't know what I will live on, but I am definitely an orthodox relativist smug. Un-fabricant. I still don't know what I dis-manufacture but at least I found a catalogue. I saw it on the table like a manual. Who left it? It's a mystery. What is meant is that I must learn to be a “nice people”. Sign up for the parish. oh! but i was already there. And also with the Rosicrucians. And with the Witnesses. And with the quantum Presbyterians. Everything is virused.

That little worm in the brain is the real enemy. Not the neighbor, not the Shaman. On the other hand, the "indigenous malice" screwed us over and we also desecrated those who were first with the mere term. The ancestors. It couldn't be more disrespectful. Sorry. I. You are not. We will continue in conflict if we do not give up the turn. Yield. For those who drive, they will realize something as elementary as that. But we don't even do it. Pardon. You do. I don't. I don't give in. I am putting the cock-tip, the trunk until I get into it with a trailer and everything. Let the Other get in as he can. You already enjoyed folks. Now let others enjoy. It doesn't matter if the cycle repeats itself. The question here is by turns. Respect the line. Let eat. Let drink. Let yourselves be vaccinated too and I'll release the patent. Thank you for your music. Let the new follow. The concert started. HOLY GRAIL!  

Dedicated to every single colombian “nice people” of my city during the lockdown. All of us we know they who we are talking about. 

El Virus Real

Todos tenemos el virus. Tenemos la enfermedad. En algunos ya es terminal y en otros apenas sintomático. Sentimos dependiendo de la esfera social en la que nos encontremos. Se “resetió” el programa. Estamos nuevamente en tiempos de Colonia. Pero como una tangente en la línea espacio- temporal no se puede repetir la historia. Es el turno de Otros. Como en La Granja, se debe dar paso a otra administración. Ya ustedes tuvieron su turno. El juego es así. Por turnos. Así en diez o veinte años se vuelva a lo mismo, es el turno del que sigue. En palabras gíglicas: áblansé figlios di buda garças límala asno ¡Evohé!, ¡Evohe! Rongarreas.

Pasa en todas las áreas del conocimiento. La inteligencia no es sinónimo de bienestar. Pasar por la academia no es sinónimo de educación. Y así con todo. Un patriota no es sinónimo de nacionalista. Una feminista no es sinónimo de mujer, un pan-sexual no es marica, una canción no es arte, como tal vez lo sea un zapato colgado en una cerca.

El cacique comanche quiere hablar. Pero si se siente amenazado no puede simplemente poner la yugular. O ¿Qué esperan? El virus ¿No? Ahí está. Pero ¿De qué se trata eso? ¿De qué virus hablamos? Es un virus endémico de la región (Occidente) producto de la segregación, el clasismo, que incluso salpica al Arte. Observen las pieles de los músicos de una orquesta sinfónica. O en la industria del Cine quién es el galán. O la Pintura qué es sino todos los colores revueltos. Negra. Como el abismo del Ser.

Es el virus. Que en cada punto cardinal del continente va teniendo sus matices hasta llegar a lo más básico de lo básico en la vida diaria. “Prestame a la abuela para para la fila preferencial”. “Metete este pedazo en contravía que ya es tarde”. “Mostrale los recibos estrato uno de tu tía a la universidad para que te quede la matrícula bajita”. Todos lo hemos hecho. A no. Usted no. Perdón. Yo sí. Cada vez que puedo trato de colármele a ese sistema. Yo soy el peor ciudadano que existe. Es lo bueno de ser introspectivo. Te das cuenta de la mala persona que eres. Ahí descubrí mis síntomas patológicos. Síntomas que en un estornudo del Sistema me fueron transmitidos para así devolver el favor que me hace. A través de cada experiencia con comunidades, en uno que otro romance (pan-cromo-sexual), chizga y borolombo saben lo mala persona que soy. Lo admito. Ahora, todavía hay humanos vírgenes que solo son bondad. Pero recuerden, Bondad no es sinónimo de poner la otra mejilla como dice el Evangelio. Incluso, no hay nada más bélico que el evangelio. Historia de primaria. La gente va a misa es a mirar zapatos, glandes, vulvas y solo escuchan la parte en la que el sacerdote dice “tomad y bebed todos de él, porque este es el cáliz de mi sangre, que será derramada por todos vosotros”. SANGRE. Y la gente sale de bien, bendita. ¡ESPARTA!

En todos esos tests psicológicos laborales que ahora hacen hasta para pedir comida, siempre miento tratando de perfilarme como una persona limpia de consciencia. En los que son online, sale un aviso que dice: “Sus respuestas no son válidas ya que en la opción A. Si usted ve la posibilidad de robar sin ser visto, marcó que no lo haría o por lo menos que no lo pensó. No está siendo del todo sincero. Esto no repercutirá a su requerimiento en la solicitud”. La psicología muestra que es natural del ser humano tener mociones de este tipo. Ahora, si tenemos armas ¿Qué pasaría?  

El Reino de la Nueva Granada, nombre que lleva esta tierra, pues Colombia apenas atisba un tritono     –le falta novena sostenida, bemol trece, clusters, le falta– ahora recibe La Vacuna. Es un verga de tamaño colosal que atravesará cada esfínter si es necesario. Y recuerden que son varias dosis. La célula huésped es quien alimenta al virus. El HUÉSPED. Es el que hace daño. El virus sin él no puede alimentarse y replicarse. Cada ciudadano somos ese huésped. 

A propósito de teorías conspiranoicas y moleculares… Las redes. Son como una pasarela de ideas. Todas ellas tienen siliconas. En los grupos más locales (internet o físicos) las ideas se muestran más reales. Humano. Natural. Somos resentidos. Aclaro, yo soy el resentido. No usted perdón. Yo quiero darle bala a lo que se mueva. Manoséame el puré y verás. Te rompo la mano. Perdón por la barbarie y la mala sangre en estas palabras, igual se van a perder en este océano de opiniones.

Soy el peor de los profesionales también por no escribir cuando toca sino por placer. Un artista profesional debe hacer lo propio incluso cuando no tiene ganas. Incluso cuando sabe que es pagado por alguien que no es de su credo o facción política. No sé de qué viviré, pero soy un ufanalgarafante relativista ortodoxo definitivamente. Un-fabricante. Aún no sé lo que des-fabrico pero al menos encontré un catálogo. Lo vi en la mesita como un manual. ¿Quién lo dejó? Es un misterio. Lo que se quiere decir es que debo aprender a ser una persona de bien. Apuntarme a la parroquia. ¡Ah!  pero ya estuve ahí. Y también con los rosacruces. Y con los Testigos. Y con los presbiterianos cuánticos. Todo está viruseado.

Ese pequeño gusano en el cerebro es el verdadero enemigo. No el vecino, no el Taita, no Él. Noel. Qué ricas son. A la parte, la "malicia indígena" nos jodió y además profanamos con el solo término a los que estuvieron primero. Los ancestros. Más irrespetuoso no se puede ser. Perdón. Yo. Usted no. Seguiremos en conflicto si no cedemos el turno. Ceda el Paso. Para los que manejan se darán cuenta en algo tan elemental como eso. Pero ni siquiera lo hacemos. Perdón. Usted sí. Yo no. Yo no cedo. Yo voy metiendo la puntica, la trompita hasta que me meto con remolque y todo. Que el Otro se meta como pueda. Ustedes ya gozaron mis llaves. Ahora dejen gozar a otros. No importa que se repita el ciclo. La cuestión aquí es por turnos. Respetar la fila. Dejen comer. Dejen beber. Déjense vacunar ustedes también y libero la patente. Gracias por su música. Que siga la nueva. El concierto comenzó.  ¡SANTA PACHA!

 

Bitácora Día 8

Ayer me levanté a las diez de la mañana. Encendí la computadora y puse a hervir agua. La vieja rutina. A través de la ventana vi como la maleza empieza a reptar por el alambrado y los jardines. No escuché al de la mazamorra con su megáfono y su moto-trasto. Lo han cambiado por un camioncito rojo con emblemas forestales que pregonaba “no salgan de casa”, “la solución está en tus manos”, “evitemos el contagio”. La vecina en embarazo que suele salir a botar la basura entre diez y once de la mañana con sus dos perros tercos no la vi. Mariguaneros vi dos. Estornudos tres. Testigos de Jehová cero. Regresé a preparar café. 

La guitarra siempre está lista para ser tocada y la cogí para chapotear el Harpa del Guerrero a la vez que me quedé como cosa rara en uno de sus acordes fusilando la melodía con una de Alan Silvestri en el compás 45, “Lírico”, marcando con el pie la primera y cuarta corchea. La computadora siguió encendida sin hacer nada dando la nota pedal Mi, que oportuna, producida tal vez por el ventilador de la máquina. Al horizonte, a través de otra ventana vi la misma maleza donde una vaca ayudaba con el trabajo de otro y en segundo plano tres venezolanos sobre la carretera haciéndole deditos a un camión de alimentos. Lo supuse porque una de las excepciones del gobierno en cuanto a movilidad son el abastecimiento de víveres junto a las ambulancias y uno que otro moto-ratón temerario. No pasé del compás 57. Tomé un sorbo de café.

Ahora vivo con mi señora madre y mis dos hermanos con los que practico la estrategia de aislamiento desde antes de la peste. Durante el almuerzo, alimento sagrado y privilegio de algunos por estos días, me dije para mis adentros observando las habichuelas guisadas que ascendieron su olor hasta empañarme los lentes, escuché a mi mamá alardear de su compinchería con Dios. Ella siempre tiene la costumbre de compartir sus monólogos espirituales, que parecieran dar la sensación de ser coloquios por cómo son correspondidas sus peticiones. Mi mamá es de las que por pura fe desvía un asteroide. Y una de sus exhortaciones a la humanidad es “arrepiéntanse y préndanse de Dios”. “La profecía se está cumpliendo. Hay mucha maldad”. “Y habrá grandes terremotos, y en diferentes lugares hambres y pestilencias… Lucas…” empezó a parafrasear aquel evangelio mirando su plato en el que tintineó su tenedor para agrupar arroces y habichuelas. “La venida de Jesús está cerca” Concluyó. Hablamos de todo. Política, música, familia pero el tema religioso es inevitable. Lo que me sacó una mueca del tipo “ay juepucha, tanta lata, y se cumplió”. Y un estornudo. Jesusito está hablando.
   

Si tuviera casa por cárcel y me estuvieran monitoreando creerían que le puse el rastreador al perro. Del cuarto paso al baño, del baño al cuarto. ¿Qué más puedo pedir? Hasta que la cosa no se ponga más fea tengo internet y servicios públicos. Como se van acercando las fechas para pagar compromisos, llamé a la línea de atención de mi operador móvil a las cuatro de la tarde para averiguar sobre algún beneficio respecto al Combito Diecinueve que ataca, taca, taca, y me responde la Clarisa esa, "Internet es un lujo y por ahora no hay considerado ningún beneficio para evitar la suspensión del servicio. Bla, bla...". Bueno ya veremos cómo van llegando las ayudas. El Estado me cuida. Colgué. Me estoy precipitando a lo mejor. 

Mientras consignaba en este texto las actividades del día con la guitarra en mi regazo y con algo de cebo en las coyunturas por el calor se me ocurrió un ritmito en doce octavos con unas palabras en el siguiente orden y con estos acordes:

          

La histeria va tomando fuerza

Será por un rumor

Que anda por las redes y jetas

De la especulación…

Estaba divagando con esos acordes y mientras releía esta bitácora iba balbuceando la letra con la mono-melodía. Luego el ocio y el tiempo que ahora está en oferta me hizo escribir el fragmento en la partitura. No pensé en la cifra indicadora ni tonalidad, ni nada de eso. Simplemente toqué. Pareciera que está en La mayor o en Si menor. Juzguen ustedes. No sé si termine en algo eso o si ustedes sugieren algo bienvenido sea. Puede terminar en una canción hecha por todos como un cadáver exquisito. Si están aburridos pueden jugar y pasar su pedazo.

Me levanté de la silla y fui al baño. Mie algo. La octava taza de café. Estornudo… fallido. Me asomé en el espejo por los bordes, como evitando verme, torcí los ojos, pelé los dientes, coronita, coronita mariquita. La peste ba-bu-i-n-na la-ra-la. Me lavé las manos, siempre lo hago, en la pila me las hato, dedo por dedo, uña por uña, silbé la mono-melodía, percutí las corcheas del cigoto de canción en el lavamanos cambiando de timbre con la puerta; me sequé las manos, tiré de la cisterna, atenté contra un zancudo que dejé medio muerto recordando un comercial; me volví a lavar, me eché alcohol anti-ultra-mega-híper-bacterial, di un paso adelante, otro atrás y salté del baño como si dependiera de eso mi vida.  Miré hacia la sala y escuché a mi mamá con teléfono en mano hablando de re-diferir una de sus tarjetas. Mañana haré lo mismo me digo. Faltan quince días de hambre contra cuatro estómagos inteligentes. 

   

Entré nuevamente al cuarto. Repasé la habitación con la mirada. Computador, Mi, Mi, Mi, no se calla,  guitarra, libros releídos y que no leeré. Uno de mis hermanos convidó a Guanda, la cuatro patas que sufre de ansiedad por el claustro. Pacha, la siete vidas se escabulló una y otra vez abusando de su fuero felino. Cayó la noche y la omni-pantallita diría Orwell en estos tiempos, me alumbró la cara con una cantidad de mensajes de grupos de chat y al abrir uno de estos me fui al último participante que compartió una imagen en la cual se leía “Cuando la comida falte recuerda que aún nos tenemos los unos a los otros”. En marca de agua, al fondo, Anthony Hopkins.  

Un-Romanticismo

Un-Romanticismo 

Las artes y en general cualquier disciplina o área del conocimiento, siempre se verán afectadas por los desarrollos que la sociedad va planteando debido a las efervescencias colectivas[1] o coyunturas del momento. La Crisis es un estado natural al que se llega por necesidad y por deseo siendo ésta inherente a la humanidad sin importar lo “malo” o lo “bueno” que sea la transición. Todo cambio es crítico en menor o mayor proporción. En el contexto de la Europa del siglo XVIII notase la desesperación por acabar con la monarquía y los autoritarismos de pensamiento ya viciados y obsoletos para una generación emergente con deseo de cambio donde convergen poetas que si bien profetas, inspiran, siendo oportuno referir a palabras de William Ospina en Los Románticos y el Futuro:

Bertrand Russell dejó escrito que el momento más alto del romanticismo europeo no había sido un poema, ni un lienzo, ni una sinfonía, sino la muerte de Byron en Missolonghi, luchando por la libertad de Grecia. Quería expresar con ello que el romanticismo no fue una mera escuela pictórica, un movimiento poético o musical, sino una actitud vital, el espíritu de las generaciones humanas a fines del siglo XVIII y a comienzos del XIX, una manera de asumir al mundo y nuestra presencia en él. (Ospina)

La literatura ha sido materia prima para la producción de grandes obras de la música en la cual están consignados los mitos y las historias de ganadores y perdedores de guerras que en mi opinión, son los conflictos los que permiten dinamismos colocándonos en el mejor de los tiempos posibles en cualquier área del conocimiento. La música y la literatura como diría el compositor Alberto Guzmán van de la mano y decir qué fue primero daría paso a una discusión sin fin. Pero asintiendo a este pensamiento no cabe duda de la influencia de la literatura en la música y más adelante en el cine por supuesto.

La Danza Macabra de Camile Saint-Saëns es uno de los tantos ejemplos sobre música inspirada en poemas, que situados en la época de la revolución, el compositor toma de unos versos del poeta Henri Cazalis que a su vez éste recrea basándose en el antiguo género artístico tardo-medieval cuyo tema era La Muerte. Un elemento vital explotado por todas las artes del Romanticismo.

A mi modo de ver, lo que dio paso al romanticismo musical si bien era un deseo de cambio y un afán por salir de la zona de confort social y filosóficamente hablando, fue el conflicto más que externo, individual. El alter ego queriendo salir por los poros de quienes estaban en esa búsqueda de una libertad que después terminó en libertinaje haciéndonos huérfanos en un sentido económico al no tener reyes que financiaran recitales al abdicar por miedo a perder sus cabezas. “El hombre es un dios cuando sueña, y un mendigo cuando reflexiona” diría Friedrich Hölderlin, poeta alemán de comienzos de la Revolución. Dije “Haciéndonos huérfanos en un sentido económico” porque en pleno siglo XXI nada más parecido a la actual realidad de las artes que la llamada Economía Naranja. Otro de los muchos vestigios de la Ilustración junto al Plebiscito, la Re-elección y el concepto de Estado-demócrata.

Volviendo un poco de la pequeña catarsis, la Música Romántica está impregnada de elementos políticos (término post-revolución), escatológicos, mórbidos que los músicos de la época absorben durante los intercambios nocturnos en estados taciturnos y alienados por los martillos de cañón, que los separó de sus familias como es el caso de Frédéric Chopin, otro de los románticos, el “Paganini del piano” dicen, quién encontrándose en Alemania no supo más de su familia cuando cae Varsovia, Polonia, país que también busca su identidad enfrentando a Rusia. Es la era de las Revoluciones aprovechando para decir que el término Romanticismo no debe aludir solamente a Francia. De esta coyuntura Chopin compone su estudio Opus 10 número 12, Revolucionario. El conflicto generando dinamismo puro.

La Tragedia al estilo griego es otro elemento característico del contexto en cuestión. Personajes de Eurípdes, Sófocles, re-encarnan en poetas malditos como Lord Byron que muere de epilepsia durante la independencia de Grecia donde luchó. Muchos de sus escritos fueron tomados por compositores para crear óperas como Felix Mendelssohn, Robert Schumann e influenciar sinfonías como es el caso de Harold en Italia de Héctor Berlioz. La literatura nuevamente detonando sonidos en el hipocampo donde se estimula el lenguaje sucediendo un episodio musical.

Como decía al comienzo, todo converge, y una crisis es ideal para el surgimiento de ideas y romper las normas. Los conflictos conllevan a superar los obstáculos provocando pasión visceral por algo lo cual permite a la sociedad tomar partido y sí que se respiraba este clima en el XVIII. Beethoven en su momento crítico de sordera compuso su Novena.

De los elementos que a mi parecer son los que dieron paso al romanticismo musical en Europa, mi primero en la lista es El Conflicto como detonante de creatividad. Se puede apreciar nuevamente en el siglo XIX la influencia de la Primera y Segunda Guerra Mundial en las obras de aquellos compositores del momento como Carl Orff, Gustav Holst, entre otros. Y si retrocedemos en la línea cronológica se repetirá la historia. Hasta las cavernas.

La curiosidad por salir de la Tonalidad adaptando sistemas matemáticos como lo hizo Per Nørgård o biológicos como los autómatas celulares de John Von Neumann para  acercarnos a nuestro tiempo, es la herencia conceptual de la edad de las luces que abrió la puerta a lo grotesco, al nihilismo, al dadaísmo y a todos esos istmos que aúnan a la humanidad para encontrarse y disgregarse en un ciclo sin fin.

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[1] La efervescencia colectiva es un concepto acuñado por el sociólogo francés Emile Durkheim que se refiere al envolvimiento casi eléctrico, extático, de un grupo alrededor de un ritual.

ACEPTAR VIAJE

“Aceptar viaje”. “Desliza en el punto de recogida”. Anunciaba la aplicación encendida. Miguel acepta el viaje, uno de tantos que acepta un sábado en la Sucursal del…, que también empieza a encenderse con sus avisos de bares, casinos, estancos, restaurantes, ambulancias de la muerte y humanos que botan fuego por la boca en semáforos, donde sale a la superficie una bruma que si te roza, puede que te conviertas.

Miguel conoce la dinámica. En el día transporta ancianos, familias, perritos perfumados, un día típico de sábado en el que la gente visita parientes, centros comerciales o simplemente va. Y en la noche, bueno, la bruma. La bruma. Mismas personas, otros espíritus. Pero a pesar de conocer el libreto,   no imagina lo especial que será el viaje que ya está a punto de comenzar.

“Deslizar al recoger”. Recuerda la app. “¿Hola Iván. Buenas noches?” Dice Miguel. Iván devuelve el saludo cordialmente y como si ya conociera a Miguel, le pone conversa. Iván le pregunta a Miguel que cómo va el día. Muchos preguntan eso. Normal. Miguel contesta como disco rayado que bien. Que ha estado suave pero bien. Entonces Iván le cuenta que un primo también trabaja la aplicación y que le cuenta unas historias cheverísimas. Para corresponder a la conversación en la que no hay opción de abandonar ya que el viaje va de norte a sur de la ciudad, Miguel dice, “Ve, y qué historias son esas?” “No, pues resulta que a mi primo se le han subido viejas que cuando llegan a su destino le dicen que no tienen completo lo del servicio o algunas ni llevan plata”. Dice Iván. Le da detalles con pelos y señales de cómo las mujeres le sugieren otro método de pago a su primo. Felaciones y cosas por el estilo. Miguel muy fresco, lo escucha y mira su GPS pero todavía queda camino por recorrer.  

En el casi monólogo de su interlocutor, Miguel en su frescura que pasaba a aburrición mortecina le dice a Iván que a él nunca le ha pasado nada parecido a lo de su primo con un bostezo. Iván notando la somera desidia de Miguel en cuanto al tema y viendo que el trayecto casi termina, acelera su retórica para llegar a su pequeño desorden. Iván increpa a Miguel diciendo, “Ve, y si por ejemplo te llegara a pasar lo de mi primo pero con un man, ¿Te la dejarías mamar?” Miguel de una se anticipa diciéndole que solo acepta efectivo. No mamadas. Iván eleva sutilmente su mano izquierda que por el rabo del ojo ve venir Miguel, éste con la mirada fija en un contador de fotodetección que va en 3, 2, 1… que no logra pasar.

Con la mano de Iván masajeando por encima del jean el pene de Miguel, y el contador en 80, 79, 78… ¿Qué se puede hacer? Gritar o disfrutar del spa. Miguel fue sabio inclinándose por lo segundo. Aunque Iván pareciera ser amable y de contextura delgada, Miguel para no contradecir a su pasajero que quién sabe qué podría llegar a hacer y con una modesta erección, se resignó. 2, 1, 0. Al doblar la esquina termina el viaje. “Desliza cuando llegues al punto de destino”. Son $7000. Muchas gracias Miguel. A su servicio Iván. 

Manifiesto Ufanalgarafante

Para unirme a la colectividad y a la histeria que por estos días corre en el periódico local o red social Facebook entre otras, sin parecer quedar como un tibio o quizás sí para los militantes de aquí o de allá y por puro ejercicio de escritura que me gusta hacer cada vez que se me pega en gana, quisiera manifestar mi escepticismo ante toda idea de gobierno ideal por una razón simple: la política no es mi trabajo ni el de muchos. Así leamos todas las fuentes e investiguemos con ahínco, apellidos, familias, partidos políticos, candidatos y/o abolengos ontogenéticos, siempre estaremos lejos, lejos, pero muy lejos de saber a ciencia cierta cómo se juegan las cartas en el gran juego político.

Los políticos en el ejercicio mismo de su oficio dependen de alianzas para hacer carrera lo que los hace volátiles en posturas del día, asunto que es completamente natural por la dinámica del gremio, como cualquier otro. El de la música por ejemplo. Como músico, que es el oficio a cual me dedico, mi trabajo, apenas me acerco a la politiquería de mi medio aunque por estar en la profesión sé cómo lograr salir en la foto si me esmero. Pero no quiero. Porque aparte de no ser muy fotogénico no se me da eso de la fanfarria tan fácil. “Ya saben cómo es la risa” o “Los quiero mucho amiguis”. La política es el arte de mentir, un baile de máscaras griegas que me gusta estudiar así como un micólogo estudia la variedad de hongos no necesariamente teniendo que probarlos. Al menos no todos. Todo el mundo, y voy de primeris,  ufanados de nuestros discursos e ideologías estamos pero en el fondo tenemos el mismo almizcle o número de serie. Somos egoístas. Morrongos. Otra naturaleza humana. “Yo me compongo mongo”. La coherencia entre palabra-hecho es una lidia sin embargo hay quienes son más virtuosos en hacer esa relación. Pero el bucle de la sociedad te va drogando hasta convertirte en un virtuoso mentiroso.  

Somos espectadores de una función que ha tenido los ensayos suficientes como para enmascarar el escenario. Polarizarlo. Tras bambalinas sucede algo muy diferente. Por eso dudo. ¡Ay bella duda! Cómo me la suda pensar que como en un Royal Scam manipular es todo un artilugio de las ciencias retóricas. Nos apasionamos de lo que vemos, de los símbolos, como Leonardo Boff en La Colilla de Cigarro dice, “Ellos nacen de la vida diaria, del juego que se establece entre el ser humano y el mundo. Ante las cosas, primero sentimos extrañeza, después las domesticamos y por fin nos habituamos a ellas. En ese juego, las cosas y nosotros cambiamos, porque nuestra mirada ha cambiado”. No me gusta ponerle rostro a nada. Sin adalides de la pinga. Nadie nos va a salvar. Cada uno se salva. Se salva el que haga bien su trabajo. No el que dice que lo hace con bombos y platillos. Eso es mucha algarabía.

Creo en una dinamización lógica de intereses. En sonidos aleatorios que generan otros nuevos por inercia. Un paisaje sonoro plural que compone o amplía el espectro que bien viciado está. No voy a elegir a una persona cuando el día llegue. Voy a elegir pensamientos que muy seguramente son genuinos en principio aunque se van a ir transformando por politiquería hasta quedar éstos huérfanos mientras dure lo que dure el gobierno de turno. Si eso del tal Frente Nacional fue una distribución de poderes tiene que haber cabida a otras propuestas. A otros sonidos. Voces diferentes. Sin autotune. O con autotune pero simplemente que sean diferentes. Los tradicionales ya hicieron mucha música y se les acabaron las ideas. Las mismas funciones armónicas saturaron nuestros oídos, dejando sordos a otros y gestando generaciones de sordos que lo único que tendrán para extraer son sus cócleas atrofiadas a la falta de estímulo.

Las personas más allegadas saben para donde va mi voto. Para donde está la música que no puedo oir por tanto ruido blanco. Para donde el sol pega duro y no llega el agua. Para donde está el mensaje, no el mensajero.